ENTRE SHANDYS Y BARTLEBYS. Blog de Valmore Muñoz Arteaga

En 1837, Marcos Sastre le escribió una carta a Esteban Echeverría para ofrecerle la presidencia del Salón Literario y pedirle que asumiera el papel de caudillo intelectual de los jóvenes. Sastre afirmaba: Me atrevo a asegurar que Ud. está llamado a presidir y dirigir el desarrollo de la inteligencia en este país. Ud es quien debe encabezar la marcha de la juventud; Ud. debe levantar el estandarte de los principios que deben guiarla, y que tanto necesita en el completo descarrío intelectual y literario en que hoy se encuentra ¿No siente Ud. allá en su interior un presentimiento de que está destinado a tan alta y gloriosa misión? . . . Ya es tiempo de que Ud, que reúne a la instrucción, el don de la palabra, el crédito literario y la edad juvenil, ponga en acción estos poderosos resortes. . . A Ud. le toca, no lo dude. (Altamirano y Sarlo, 47) 1 Echeverría asumió el liderazgo ofrecido pues supo interpretar y orientar las aspiraciones intelectuales y políticas de los jóvenes del 37. Sus p...

Entre Shandys y Bartlebys abre su espacio a la Literatura Erótica. Número dedicado con especial afecto a Loana Hernández, artista plástico de gran calidad y sensibilidad

Me sumerjo y recobro mi esencialidad de naufragio, de navío crispado devorado por las bestias que sangran tras la cabellera oculta de los espejos. Me sumerjo. Tú me obligas a sumergirme. A bajar hasta tu medianía. Hasta tu pelambre de flor infinita. A bajar hasta el espacio profundo donde suelen mojar sus alas los ángeles. A bajar hasta tu sexo sosteniendo entre mis dientes los ecos de un dolor intenso, de un dolor extraviado. Me obligas a bajar. A olfatear la bruma vaporosa que se desprende de tu sexo. Su textura. Su fragancia marítima. Su diáfana línea divisoria. Esa línea que – a juicio de Lobo Antunes – “separa la normalidad de la locura a través de una red compleja y postiza de síntomas” Mi lengua recorre el boscoso paisaje, en su ir venir tembloroso se contagia de oscuridades. Te olfateo y te lamo. Tus fluidos se diluyen en la cuenca de mi lengua, tal y como ocurre con los caramelos en la boca inocente de los niños. Mi lengua emprende el viaje hacia la cavernosa oscuridad de tu e...

Me dijiste que “cada orgasmo era una letra mayúscula que salía a la calle”, mientras yacías tumbada –boca abajo – recobrando la iracundia del placer en reposo. Tumbada y a ojos cerrados, me ofrecías toda la extensa llanura de tus nalgas. Las observaba, las apretaba con mis manos, lamía en silencio sonoro la espesura de la piel sosegada. Las abría y cerraba como buscando un secreto anunciado desde siempre. La tregua estaba por romperse. El placer es un placer, decías entre quejidos, que desampara la desnudez en manos inescrupulosas. Meneabas tus nalgas sobre la almohada que sirvió de inmovilidad. Me lanzaba sobre ellas como si mis manos se multiplicaran. Las separaba con la punta de mi nariz esperando el brote de aguas, para atraer la dulce tierra. Tras la nariz, labios, lengua, y vuelve a comenzar. La montaña brilla. La noche nos adosa. No somos más que carne que juega a brasero sobre traviesas aguas. Muerdo tus simientes. Tus nalgas, al final de ellas, tus muslos. De vuelta. Nietzsche...

Ser puta es como bailar: cuestión de agarrar el ritmo. Las monjas de la escuela nos decían: Los malos pensamientos galopan cabalgados por demonios. Pero ser puta no es un mal pensamiento. Es más: no es ni siquiera un pensamiento. En la academia de hawaiano la maestra me pedía que pensara con la pelvis, y mejor ni te digo lo que se le ocurría. Aunque hay lugares donde casi te juraría que nunca he tenido una idea. No sé, los nudillos. Los hombros, que ya de por sí son bastante idiotas. ¿En qué piensas, idiota? Pendejo. Muy escritor y muy creativo pero a la hora de la hora también piensas con el pito. ¿Tú crees que si mi vagina no fuera una estúpida, incapaz de pensar nada, podría soportar las babas de quien sea? Esto es ser una puta. ¿Ya me entiendes? Pude aventarte ofensas más directas, pero quise embarrarte en la carota las babas de quien fuera, porque eso es lo que más puede joderte. Ya sé que es muy injusto. Ser junkie de tus celos, alimentarme de ellos hasta cuando no estoy, eso sí ...

El pintor Novalis acababa de casarse con María, una española de la que se enamoró porque le recordaba su cuadro favorito, la Maja Desnuda de Goya.Fueron a vivir a Roma. María hizo palmas con infantil alegría cuando vio el dormitorio, admirada en los suntuosos muebles venecianos con hermosas incrustaciones de perlas y ebonita. Sobre el monumental lecho construido para la esposa de un dux, la primera noche María temblaba de placer, estirando el cuerpo antes de esconderlo bajo las delicadas sábanas. Los dedos sonrosados de sus gordezuelos piecesitos se movían como si reclamaran a Novalis. Pero ni una vez se había mostrado completamente desnuda a su marido. En primer lugar, era española, además era católica; y además absolutamente burguesa. Antes de hacer el amor había que apagar las luces. De pie junto a la cama, Novalis la miraba con los ojos apretados, dominado por un deseo que dudaba si manifestar; quería verla, admirarla. No la conocía completamente, a pesar de aquellas noches en el h...