SIR LAWRENCE B. ROBERTSON EL NEGRO. Por Fedosy Santaella
Por primera vez en su calculada vida, el ético, respingado y larguirucho sir Lawrence B. Robertson sentía la lujuria. En su juventud había saltado sin problema ni remordimiento este escalón, pisando fuerte en los pecados mentales de la vejez, los cuales no consideraba como tales, y, desde entonces, creía que ningún pecado carnal perturbaría su espíritu. Ahora, un poco molesto ─un poco nada más─ se daba cuenta de que estaba equivocado. Su estúpido rostro de niño senil se extasiaba con aquellos senos enormes y firmes, con las caderas anchas, con la cintura estrecha, con las carnosas nalgas, con la sonrisa morena de Matilde, con el cabello azabache de Matilde, con los ojos vivaces de Matilde, con ella toda, que sudaba sexo moreno y le saturaba las narices al pobre sir Lawrence que había llegado a Brasil tan sólo para hacerle una visita de una semana a su hermano Albert y a su esposa irlandesa. Aquel era su teórico último día. Se encontraba sentado en el patio, frente a la mesita de té, ba...